Hay conversaciones que no suceden y, aun así, se quedan viviendo dentro de nosotros como una lámpara encendida en una habitación que casi nunca visitamos. No deslumbran, no gritan. Apenas arden. Pero basta un instante de distracción
Dicen que sólo muere quien es olvidado.
Y yo, La Catrina, he caminado siglos entre el perfume del cempasúchil y el murmullo de los rezos, viendo cómo los nombres se desvanecen en la bruma del tiempo.
Las verdaderas estaciones —las que nos habitan— se llevan por dentro, y no siempre coinciden con el solsticio ni con el equinoccio.
Cada vida tiene su propia colección de primaveras florecientes, de veranos secretos, de otoños silenciosos y de inviernos íntimos.